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La pêche en mer ??? PUT... D'GALERE ! ! ! ! par Daniel GAILLARD
Voici, pauvres terriens, ignorants des drames de la mer, notre terrible Odyssée...
Comment vous décrire Dieppe, sinon que par une alternative :
Dieppe lorsqu'il fait beau, c'est les touristes, et les touristes, c'est comme les criquets...
Dieppe, lorsqu'il pleut, c'est le désert sans criquet mais il ne fait pas beau.
Imaginez la faune qui déboule sur le quai désert de ce jour naissant et pluvieux...
Une vingtaine de Bidochons déguisés, de pied en cap, en marins (nouvelle vague) chamarrés multicolores et bruyants...
Des bottes (2 par personnes), des cirés de vendangeurs, des bobs avec de la pub, des casquettes américaines bien de chez nous, des provisions pour nourrir le mal de mer, des canettes pour la soif de vivre, des moulinets, des cannes (à pêche), des épuisettes, et même... même un vivier de pêcheur au pain... On se tourne se retourne, on baguenaude sur les quais brillants de crachin, on erre attendant le vague à l'âme qui guette. On trébuche, engoncé dans les cirés trop longs, on boite dans les bottes d'emprunt trop courtes... Bref la faune habituelle des quais de Dieppe un samedi de bon matin...
Dans les troquets, c'est l'assaut, la frénésie, la fringale...
Cafés, croissants, chocolats, bières, calvas ou autre pousse au crime sont avalés dans la hâte fébrile du départ imminent... Pour l'heure, chacun, selon ses préférences, se gave, se remplit l'estomac du tribut qu'il devra, sous peu, payer à la mer...
Le bateau et son mercenaire, ancien pêcheur reconvertit la transhumance et l'industrie lucrative du pêchaillon attendent l'embarquement...
Le rafiot, une merde épouvantable, probablement réformée depuis des lustres, et rénovée par de la peinture épaisse, baveuse et bleue (la même que les volets des maisons) flotte par miracle, détritus au milieu des détritus du port...
Une couche de rouille, une couche de peinture une couche de rouille... même le bois est rouillé, c'est vous dire... Un bateau de pêche fait, à l'origine, pour naviguer...
Déjà dans le port, narquois, il roule et roule encore. On dirait qu'il rigole...
Dès la barre du port franchie, ça commence... Ca remue, ça secoue, ça tape.
Les éléments et la future épave sont de connivence. Ensembles, ils se liguent, bien décidés à refouler ces étrangers même pas du pays, ces bredouillards, ces braillards, qui insultent le paysage larmoyant de leurs allures colorées criardes et bigarrées.
Le premier, grande gueule au port, de faraud devient subitement des plus modestes. Teint pale et blafard, au départ du bateau, sur les flots il vire au verdâtre, devient cireux.
Il se recroqueville. Se concentre sur sa vie intérieure... Se crispe sur son repas précédant...
" J'aurai pas du manger un croissant avec mon calva "... se dit-il plein de regrets.
Le bateau roule, ses yeux aussi...
Le bateau tangue... Sa tête aussi, Le bateau se cabre sur la vague... Et c'est l'heure.
L'heure de l'offrande au Dieu de la mer... Il se rue sur le bastingage... S'incline respectueusement, religieusement, et précipitamment sur la vague mousseuse. Puis, l'estomac vide, à l'envers comme une chaussette humide, se retourne et s'affale, révulsé sur sa magnifique caisse à pêche flambante neuve. Il est hagard. Il a payé pour venir, il paierait assurément le triple pour n'être point venu.
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